QUÉ hacer con el conformista,

con el inquisidor de oídas.

 

De qué hablar con el complacido

en la fatiga de no buscarse.

 

No hay palabra que os incorpore

de vuestra pertinaz muerte lustrosa,

 

        yo os maldigo

                lázaros del rédito,

            lacayos del número alienante.

 

Vuestros párpados mecen

el salitre de la ignorancia

entre la ovación unánime de sus desamparados.

 

A bocanadas de prepotencia,

a golpe de sangre de resina

juntáis las sobras de un tiempo en etiquetas

con el que hacer más grande su vacío.

 

Sois los exiliados del asombro,

pálidos cadáveres en la superficie.

 

Yo os compadezco,

            topos del aplauso,

porque nunca conoceréis

                        más allá de lo que os cuenten.