QUISO Dios, el destino o el peor de los demonios

que la voluptuosidad de tu sien no se perdiera

[nunca.

 

Atrapada entre la ceniza y la piedra

un mosaico retiene tu imagen

y el mismo gesto íntimo

con el que probablemente pereciste.

 

La serenidad de tu boca,

visible apenas,

mantiene el abandono

con el que te ofrecías.

 

Por azar sigue todo intacto:

la música despeinada sobre tus hombros,

tu aparente indiferencia de reina desnuda

enumerando entregas por leves suicidios.

 

Y qué es el deseo decías

sino una tentativa inútil por dejar de ser.

 

Quién podría pensar que tú,

cisne de termas oscuras,

novia fugaz de los instintos,

cayeras esclava por siempre de un esbozo.

 

Nadie sostiene ya tu rumor de desaparecida,

 

            diosa del alivio,

 

                        rosada encubridora,

 

a tu espalda se citan los reos de la carne,

 

un cortejo de siglos,

 

que esperan

 

            pacientemente

 

                        a ser petrificados.